Apresentação criativa
Eu sou um relógio preto e antigo. Vivo sozinho numa casa assombrada, num bosque escuro. Gosto do silêncio da noite e de ouvir o eco da minha música que percorre toda a casa. Adoro sentir o vento na janela partida.
Estou sempre no mesmo sítio, porém, sempre em movimento. Vivo com os morcegos amigáveis e com os animais do bosque que se atraem pela minha música. Os meus ponteiros são pontiagudos e os meus números favoritos são o 1 e o 12.
Em tempos antigos, eu era um despertador barulhento. Vivia numa casa clara, diferente da atual. Vivia em constante movimento entre o chão e a mesinha. No meu quarto, apenas uma cama e uma cadeira.
A minha antiga casa não gostava da minha música, por isso expulsou-me para uma caixa, onde vivi desde o 1 ao 4, até ao momento em que umas mãos grossas me levaram para um sítio cheio de outros iguais a mim. Eu gostava dessas mãos. Eram cuidadosas e quentes.
Um dia, umas mãos mais finas e transpiradas levaram-me para a minha nova casa. Desde esse dia, estou na janela do quarto mais alto, mais escuro e mais vazio.
Adoro o vazio, a escuridão e a altura. Gosto da humidade e do frio.
Estou sempre no mesmo sítio, porém, sempre em movimento. Vivo com os morcegos amigáveis e com os animais do bosque que se atraem pela minha música. Os meus ponteiros são pontiagudos e os meus números favoritos são o 1 e o 12.
Em tempos antigos, eu era um despertador barulhento. Vivia numa casa clara, diferente da atual. Vivia em constante movimento entre o chão e a mesinha. No meu quarto, apenas uma cama e uma cadeira.
A minha antiga casa não gostava da minha música, por isso expulsou-me para uma caixa, onde vivi desde o 1 ao 4, até ao momento em que umas mãos grossas me levaram para um sítio cheio de outros iguais a mim. Eu gostava dessas mãos. Eram cuidadosas e quentes.
Um dia, umas mãos mais finas e transpiradas levaram-me para a minha nova casa. Desde esse dia, estou na janela do quarto mais alto, mais escuro e mais vazio.
Adoro o vazio, a escuridão e a altura. Gosto da humidade e do frio.
